g@rp's Copy Paste Inc is back !

En tripatoufarfouillant dans les clusters défragmentés de mon disque dur, voici :

[extraits]

[1]

Il s’agit, je le sais, ne le sais que trop, d’une de ces coiffures d’ordre composite, tout comme moi, qui suis, plus que jamais, super- extra- hyper-composite, fait d’un peu de papa d’un peu de chapska d’un peu de bonnet à poil d’un peu de maman aussi, les deux mêlés et enlacés pour mieux me chapeauter, et faire de moi un chapeau rond, un avorton, une casquette de loutre, un jean-foutre, un bonnet de coton, bref, rappelez-vous, une de ces pauvres choses dont la laideur muette dit assez l’imbécillité générationnelle qui en accoucha – et j’en veux soudain au nouveau de m’offrir, sous les espèces de son couvre-chef charbovarien, la recette à la fois chimique et psychique de mon être en sempiternelle décomposition, car je suis moi aussi ovoïde et renflé de baleines, molletonné de boudins circulaires, finissant en sac ou en polygone cartonné, je ne sais, ou plutôt si je sais, mais ce brevet d’arlequin définit assez bien la pathétique invention qu’est ma petite personne broyée et mitonné à la sauce Croisset.
La casquette de Charles B., que j’ai si souvent autopsiée en pensée sans jamais osé m’en coiffer, me sourit maintenant à même la surface du reflet où mon visage refuse de se noyer. Je pourrais, si je voulais – et le vouloir est facile… – en rester là, rester là, dans ces losanges de velours et de poil de lapin, mémoire de lapin écorché moi-même, géométrie soyeuse mais parfaitement crétine, avec pour seule âme ou ambition, au bout d’un long cordon trop mince qu’aucun courant électrique ne relie plus à la matrice honnie, un petit croisillon de fils d’or en manière de gland, bref, devenir cette effroyable matrice, cette évidence aussi vaine qu’utérine que vient couronner le pompon odieusement doré de moi.
Mais : Levez-vous dit le Professeur. Il se leva : sa casquette tomba.

[87]

Comme en toutes choses, il doit bien y avoir des failles, des interstices laissés à dessein par le maître d’œuvre, causés soit par l’ébranlement intempestif de la structure soit par la lassitude des parties. La substance peut pérorer, les attributs jouer les petits coqs, on peut supposer des accidents, accrochés aux événements comme des rubans piégés. Certes, le tout est fini, ses prémisses ont fusionné avec son dénouement au prix d’une torsion insensée de toutes les molécules naguère éparses, volages, dont il a fallu mater les caprices au coup par coup. (Le 8 mai, Flaubert est terrassé par une hémorragie cérébrale et meurt en quelques heures. Le 12 décembre, il naît à Rouen. La roue tourne, le paon pâlit.) Mais aussi soudées que soient les jointures grâce auxquelles s’agitent, joyeux, les membres ; aussi cadenassé soit le coffre qui ne s’ouvre qu’à intervalles réguliers, tel un clapet servant dans le duodénum à réguler les gaz, et aussi bien disposés que soient, sur l’étal du joaillier, ces rivières de diamants aux reflets de tripes, il y a toujours, au moment où la famille se met à table pour la énième fois, ce léger tremblement de la vitrine à bibelots, ce frisson qui fait courir le verre de cristal sur sa tablette de marbre – ainsi s’annonce le séisme, en parole déplacée, puis : un silence, une bulle de sang dans l’air qu’on n’ose inhaler, puis :: le fracas de tant d’évidences, une pulvérisation d’horreurs, du hachis bavard. (Le 6 mars, visite à la courtisane Kutchiuk-Hânem.) Comme en toutes choses, il doit bien y avoir un moment qui n’en peut plus, n’en veut plus, ne sait plus lire la partition. Ce qu’Estée appelait l’heure de trop, quand, après avoir testé la résistance du temps supposé aussi élastique que l’intestin grêle dont la longueur peut aller jusqu’à sept mètres, sachant que la partie proximale qui en constitue les deux cinquième s’appelle le jéjunum et que ce mot lentement dérivé du latin signifie vide, d’où sa puissance d’allongement accompagné d’une sensation de bien-être illusoire, il est vrai, mais ô combien agréable jusqu’à ce qu’on sente quelque chose craquer, jusqu’à ce que, après avoir testé la résilience de la dernière seconde de possible bonheur, Estée annonce que non, l’heure entamée ne serait pas comptée. (Il voit souvent Léonie Brainne, jeune veuve dont il est très épris.) Il existerait, selon les anciens, deux façons de se faufiler dans la fêlure. L’une consiste à faire le lézard sur la pierre, en attendant que le motif par soi incarné infuse le grain sourd, l’invitant à quelque fatal mimétisme. (En juin 61, il fait le serment de ne plus quitter Croisset avant d’avoir achevé son roman.) L’autre consiste à courir comme un fou, en hurlant son nom, en bousculant, en principe ça marche, mais pas toujours. Partez ! dit Emma. C’est se moquer, je vous chasse.

[/extraits]

NB:
a/Le [1] se retrouve aisément ailleurs qu'ici.
b/Pas le [87], sauf à savoir où et quand il fut...
c/ Si ça gène, je supprime ce post. Of course !