Un Flaubert sinon rien.
...de Manu, autre Madman disjoncté, ZE extrait officiel from Verticales :| ISBN : 978-2-07-011995-0 Nb de pages : 208 Prix : 17.00 euros |
| Extrait : |
C’est à se demander si je suis mort. Mes yeux ne voient plus que mes yeux, deux trous où s’entassent des braises. La fièvre joue de ces tours… L’instant d’avant : Estée, puis plus rien. Il est cinq heures du matin et déjà mon corps semble furieux contre lui-même. Je ne suis plus que tendons. Le sang dans mes veines fait presque du bruit. Je suis la proie d’une étrange nausée, comme si toute la mélasse extérieure voulait entrer en moi, par la bouche, les narines, les oreilles, le pli du cul. Ma volonté se contracte par intermittences, de l’eau goutte quelque part à l’autre bout du monde. Estée. Je devrais me lever, dresser en moi tout ce qui rêvait naguère de verticalité, sortir de mes gonds, oui, c’est cela, arracher le battant de mon inanité à ses derniers gonds. Mais l’ampoule morte suspendue au-dessus de mon lit en sait plus que moi. Je ne suis pas prêt. Un geste et aussitôt la radio m’apprend tout ce que je veux savoir : flore, faune, climat, petits métiers oubliés, rancœurs, vengeances, le sel versé sur les plaies volubiles, un accident ici et là et un peu partout l’inexorable concentration des camps. La douche me répète toutes ces vérités à sa façon diffuse et toutes mes peaux mortes disparaissent dans le trou du bac sans que j’en conçoive de l’affliction. Une chanson grave son sillon dans ma tête et je suis sa volute jusqu’à son point d’évanescence, dans lequel elle s’engouffre avec un sifflement suraigu. Ce n’est pas que la fièvre, il y a autre chose, j’ai dû glisser, me rompre. Estée. Je m’imagine orage, épluchure, bassin d’épuration, rien n’y fait. Du sable coule le long de mes jambes au demeurant inertes. Une odeur d’étable. Je m’empare d’un chiffon, d’une chaussette, l’enfonce dans ma bouche, je cris, une sensation de bonheur à rebours me plie en deux. Estée me disait : Quand tu es comme ça, on ne te voit plus. |
Place Aux Fous !
En tripatoufarfouillant dans les clusters défragmentés de mon disque dur, voici :[1]
Il s’agit, je le sais, ne le sais que trop, d’une de ces coiffures d’ordre composite, tout comme moi, qui suis, plus que jamais, super- extra- hyper-composite, fait d’un peu de papa d’un peu de chapska d’un peu de bonnet à poil d’un peu de maman aussi, les deux mêlés et enlacés pour mieux me chapeauter, et faire de moi un chapeau rond, un avorton, une casquette de loutre, un jean-foutre, un bonnet de coton, bref, rappelez-vous, une de ces pauvres choses dont la laideur muette dit assez l’imbécillité générationnelle qui en accoucha – et j’en veux soudain au nouveau de m’offrir, sous les espèces de son couvre-chef charbovarien, la recette à la fois chimique et psychique de mon être en sempiternelle décomposition, car je suis moi aussi ovoïde et renflé de baleines, molletonné de boudins circulaires, finissant en sac ou en polygone cartonné, je ne sais, ou plutôt si je sais, mais ce brevet d’arlequin définit assez bien la pathétique invention qu’est ma petite personne broyée et mitonné à la sauce Croisset.
La casquette de Charles B., que j’ai si souvent autopsiée en pensée sans jamais osé m’en coiffer, me sourit maintenant à même la surface du reflet où mon visage refuse de se noyer. Je pourrais, si je voulais – et le vouloir est facile… – en rester là, rester là, dans ces losanges de velours et de poil de lapin, mémoire de lapin écorché moi-même, géométrie soyeuse mais parfaitement crétine, avec pour seule âme ou ambition, au bout d’un long cordon trop mince qu’aucun courant électrique ne relie plus à la matrice honnie, un petit croisillon de fils d’or en manière de gland, bref, devenir cette effroyable matrice, cette évidence aussi vaine qu’utérine que vient couronner le pompon odieusement doré de moi.
Mais : Levez-vous dit le Professeur. Il se leva : sa casquette tomba.
[87]
On peut se poser la question.
Y'a pas de mal à se faire du bien.
C'est ici que ça se passe.
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Lu sur Culture Café, en novembre dernier :
On ne pariera pas déjà sur les talents littéraires de Julien Blanc-Hras, mais nous devons au moins lui reconnaître une capacité certaine à promouvoir son travail. Le jeune romancier ne manque pas d’initiative afin d’annoncer la parution, le 10 janvier 2008, de son second roman, Comment devenir un Dieu vivant (sous-titré « Et vous, vous faites quoi pour la fin du monde ? »). Il publiait avant-hier sur DailyMotion deux teasers du livre, à la manière des films attendus. Et se plaçait ainsi de le sillage de ses collègues Thomas Clément et Alex D. Jestaire (pour n’en citer que deux). Eux aussi, avaient mis à contribution les plateformes gratuites sur Internet (blogs, MySpace et, donc, le célèbre site français de vidéos exportables) pour faire la pub de leurs ouvrages. Une démarche qui ne manque pas d’originalité, mais demeure néanmoins discutable en littérature, surtout venant des auteurs eux-mêmes, et non de leur éditeur.
Donc, en matière de promotion littéraire, la fin (faim ?) justifierait les moyens ? Serait-ce à dire qu’on mise sur le choc des photos-qui-bougent pour attirer le gogo sur (l’éventuel et relatif) poids des mots ? Du teaser appliqué au roman ? Après – ou plutôt avec – le simili litblog, voici-voilà le litClip ?
M’oui.
M’bof.
Tentons une petite expérience.
Prenons un roman – au hasard, « la mémoire du vautour » de Fabrice Colin.
[parenthèse : il serait peut-être temps de lire le enfin déniché Dreamericana]
Poussons plus loin le concept de litClip : le teaser avec des morceaux de texte à l’intérieur (de mon temps, on appelait ça des « extraits »).
Recette :
* sélectionner quelques phrases soulignées dans des pages cornées – ne soyons pas sectaires, les post-it fonctionnent itou, ou tout autre « marque ta page » comme dit minig@rp#3
* coller le tout dans un désordre ne négligeant pas les répétitions, façon monteur fou sur son ban.
* poster la mixture ainsi obtenue sur YouWrite ou DailyNovel (on ne manquera pas de noter qu’ici, on pourrait fort bien colmater une brèche, combler un vide : notre e-fortune serait-elle faite ? Investisseurs intéressés priés de s’inscrire sur Blogger préalablement à toute offre en Euro nantie de nombre de zéros)
* à défaut, l’esc@rgot g@rpien fait tout autant l’affaire (en attendant que le point précédent ne se concrétise…Pardon : concretease)
Voici donc, en avant première mondiale et en direct depuis mon salon :
[WORDS LOADING]
[PLAY]
La mémoire du vautour
Et Dieu contempla la solidité de ses fondations, et Dieu se dit à lui-même : « Perds-toi. »
La vérité, c’est que je ne sais pas où je vais. Je l’ai su à un moment, et puis l’horizon s’est volatilisé.
On ne peut pas perdre ce qu’on a oublié.
Le temps n’est pas un fleuve. Le temps est un serpent enragé prêt à tout pour se dévorer lui-même. C’est ainsi que l’univers finira : quand le début aura rattrapé la fin.
On ne peut pas perdre ce qu’on a oublié.
Il faut très peu de temps pour disparaître de la vie des gens. Trois ans en moyenne. Trois ans avant qu’ils ne passent réellement à autre chose. Mais ça peut être moins.
Beaucoup moins.
On ne peut pas perdre ce qu’on a oublié.
La mémoire du vautour
Fabrice Colin
On ne peut pas perdre ce qu’on a oublié.
La mort dessine une carte dont nous sommes l’unique point mouvant, jusqu’à ce que nous nous immobilisions et trouvions notre place, mais nous laissons des traces, c’est sûr. L’amour, les mots, la vie : notre passage n’est pas vain.
On ne peut pas perdre ce qu’on a oublié.
La mémoire du vautour
On ne peut pas perdre ce qu’on a oublié.
Fabrice Colin
C’est ainsi que l’univers finira : quand le début aura rattrapé la fin.
La mémoire du vautour
Fabrice Colin
Au Diable Vauvert
Only chaos is real.
« Perds-toi. »
[STOP]
Alors ?
Ça le fait, ou pas ?
La suite sous peu.
Moi, perso, j'ai la foi. Je crois en la bêtise humaine. Je suis certain qu'elle ne disparaîtra jamais. C'est rassurant de croire en un truc éternel. On sait qu'en cherchant un peu, on trouvera ses marques, les mêmes que dix ans auparavant. La bêtise ne se copie pas elle-même, elle se régénère en se servant de tout ce qui l'entoure. Une créativité au-dessus de tout soupçon.
Mais pas que.
En septembre, et en VF :
Je ne suis pas collectionneur mais il y a dans ma bibliothèque quelques livres fort rares et que bien peu de personnes possèdent. Je me flatte en outre de les avoir écrits.
Éric Chevillard (je vais lui piquer celle-là, j'ai cru qu'elle était de moi)
Ce que les otaries essaient de nous dire depuis des lustres en remuant si comiquement la tête, c’est qu’elles sont en réalité des sirènes mazoutées.
Éric Chevillard